Que gostosa leitura, a vida está tão viva em cada letra escrita, tanto nos seres animados ao receberem sua história e passarem a pertencer, como aos inanimados ao acolher vidas.

Todo mundo um dia foi para hoje ser, talvez assim deveria ser mas, alguns são e nunca foram, precisam se inventar, mas não é isso que fazemos o tempo todo? Nos inventamos e reinventamos todos os dias. Isso caracteriza a falsidade?

E quando o que se torna foi montado pelo outro, torna-se falso? Mas não somos o desejo do Outro? Não somos o que o Outro quer de nós e assim somos a pura verdade ou somos metade verdade metade mentira?

Mas, para que tudo isso importa? o q somos, o que falamos não é a nossa verdade para o outro, o outro ouve o que quer ouvir, interpreta diante de suas "verdades". Então, tudo é mentira? Somos um ou somos muitos?

A única certeza que carrego é que as lagartixas nunca mais serão as mesmas.

Três meninas distantes de possíveis afetos maternos e paternos se encontram, fadadas a crescerem sozinhas, sem a segurança que o amor familiar poderia ajudar.

Três Marias se encontram num internato, cada uma com sua bagagem pesada mas com força suficiente para carregá-las, utilizando cada qual sua ferramenta, desfazem as malas, vivem o dia a dia, se tornam meninas moças e se intitulam como as melhores amigas, quase família. 

Com suas diferenças se pensam, se descobrem, se apoiam, se constituem. Uma quer se livrar das mesmices da vida, como se isso possível fosse. Se percebe tornando-se adulta e perdendo a liberdade sonhada, sendo tolhida da mesma.

Outra, se faz feliz resgatando perdas, casa, tem um filho e acredita que sua falta foi preenchida.

A outra, adora um Deus para que este lhe cure o incurável, o abandono paterno, a mágoa materna, mesmo sabendo que necessita mesmo que a proteja de si mesma.

Cada qual numa busca solitária, desejam ser amadas, e assim, seguem.

Não faço a mínima ideia de como é viver no próprio corpo sem ele ser realmente o seu corpo. Não consigo sequer imaginar a confusão e o sofrimento que isso pode trazer.

Há de se lidar com a aceitação própria e do outro, árduas tarefas, as vezes tão acusatórias, tão assustadoras. É preciso coragem para enfrentar a si e aos outros, extrema coragem.

É como uma dificuldade que todos encontram para voltarem a se acomodar no sofá que todos sentavam, pois quando um se mexe todos necessitam se reacomodar. muitas vezes gerando grandes conflitos.

Existe um saber psicológico que poucos alcançam, por estarem tão distante dessa realidade, mas há que se fazer grande, assistindo as diferenças e respeitando-as.

Coragem é o que todos precisamos.

Ler Clarice Lispector não é um momento relaxante onde se passa horas lendo sem preocupações, ler Clarice é parar em cada parágrafo e questionar se está se entendendo. É uma leitura extremamente prazerosa, mas há de se fazer disponível.

Neste livro diz não ser fácil escrever, pensa em sua história a ser contada, reflete sobre a falta percebendo que nada importa, que a insignificância do ser é a grande certeza.

Mas é preciso lutar com os próprios demônios para construir um outro, uma escrita, uma vida.

Aqui a construção é a da própria falta, que é o nada, a personagem principal nada sente, nada é. Ela é o que o outro determina e esse outro por ela não teve nenhum desejo, deixando-a vazia.

Mas podemos pensar que ser nada pode proporcionar uma grande liberdade de ser o que se quer.

E você, o que quer?

A esperança pela completude nunca morre, está sempre se alimentando de uma fantasia que se faz real, dando lugar a outra quando essa falha e a outra, e a outra, e... Pobre humano, sempre tentando preencher o impreenchível .

Essa esperança o faz cego, coloca em perigo o que não enxerga possuir, quer mais, acredita no objeto ideal feito a última peça de um grande quebra cabeça finalmente encontrada.

Às vezes, aquilo que completa desaparece e o que resta é continuar alimentando a ilusão da existência do objeto perdido, aquele, só aquele que nos completa.

Ilusão...engraçada a ilusão.

"Cada um vive do seu jeito, morre do seu jeito. Mas isso não importa muito. No fim, sobra apenas o deserto."

A ESCOLHA DE SOFIA

Este livro é sobre o Holocausto, mas não é um livro clichê sobre o tema, não nos faz ficar presos nos atos de crueldades em si, ele vai além, nos faz entender o conceito político baseada na tal história de cálculos, de custos, de lucros e de prejuízos, faz o corpo arrepiar diante de pensamentos infrutíferos, nos faz arregalar os olhos com tanta perversão até porque esses pensamentos ainda estão tão presente ainda hoje.

Nos atenta para a escravidão, não tão claras nos livros sobre o Holocausto, com a mesma finalidade que toda escravidão suscita, o extermínio do escravizado.

Conta sobre a culpa das vítimas que ainda permaneciam vivas, a cumplicidade sentida pela morte das outras vítimas, o que poderiam ter feito para ajudá-los, o que fez para merecer a vida no lugar do outro? Tanto sofrimento incoerente mas mesmo assim grande sofrimento. 

A guerra é cruel com todos, há muitos exterminados não falados, a crueldade nazista não perdoa ninguém, a raça pura é inalcançável derramando sofrimento por onde passa.

Não se pode subestimar a maldade dos fascistas mesmo desejando esse "tal" conforto imaginário, há de se ficar atento, há de não subjugá-los ontem, hoje e sempre.

E imaginar que se uma seleção de pureza existisse de fato, seriam eles os primeiros a serem eliminados, nada de puro há na maldade e na arrogância. 

"Deixe o seu amor fluir sobre todas as coisas vivas."