O amor, tão belo, tão gigante, tão transformador...nem sei se de fato existe ou se o inventamos de modo tão encantador, tão sedutor.

Talvez inventamos o amor para nos fazermos cegos diante daquilo que é realidade demais para se ver, para se viver. Muitas vezes o amor inventado é a única companhia a nos distrair da solidão.

Talvez inventamos e persistimos na vida desse amor que geramos para acalentar e preencher nossas faltas. Todo mundo é receptor desse amor e ninguém o é. Muitas vezes nos convencemos que o pouco que o outro nos dá é o muito que precisamos, pois o amor nos seduz e nos planta no campo da ilusão.

Mas as vezes esses amores não compartilham da mesma ilusão e se distanciam, se separam, mas mesmo na separação o amor se nega a morrer, continua prezando pela vida que um dia lhe foi dada, preenchendo um ou todos do sentimento de pena...que pena.

"O amor é feito de mil e um pequenos nadas que são tudo, ou quase tudo."

Esse livro nos remete o tempo todo ao divino, a natureza divina e do valor que se deve dar a ela. Do divino Deus que castiga e do demônio que aproveita dos que desrespeitam esse Deus  para fazer valer os seus desejos, para o humano não restava muitas alternativas, a não ser sofrer respeitando o seu Deus e sendo castigado tanto por ele como pelo demônio. Passa a vida a sofrer abusos, mal tratos, fome, miséria e mesmo assim  se mantem resignado em nome desse Deus maldoso e abusivo criado pelo homem possuidor de riquezas que lhe dão poder para roubar a vida dos menos favorecidos., num país massacrado pelas desigualdades sociais que é a Índia.

As mulheres não existem como pessoas, são mercadorias baratas, abusadas por machões brutos e infelizes que tentam lhes tomar até a esperança mas elas se mantém firmes, fortes são, mesmo dilaceradas tentam se manter em pé.

Tantas tradições que aprisionam as meninas pobres, forçando-as a se prostituírem, dizem que seu destino já está traçado, não lhes oferecem nenhuma outra possibilidade a não ser o abuso físico e emocional. São obrigadas a aceitar essa tradição pois caso resistam são desprezadas até por sua família uma vez que o sustento de todos advém da distribuição do seu corpo quase de graça.

A indústria da prostituição é poderosa, corrompe até o que deveria ser a autoridade para o bem, destrói infâncias, aniquilam corpos e almas. O vazio que fica em nosso coração diante de tanta violência torna a história desse livro inquietante, mesmo com toda a beleza poética de sua escrita, mesmo com a torcida para que o amor sobreviva, talvez por conter a tristeza de tantas mulheres,  como diz Mukta.

Mas a tristeza lhe fazem mais fortes para carregar a esperança com todo cuidado e carinho que ela merece, para que de seu colo não caiam e não se percam nas curvas da vida. 

A PACIENTE SILENCIOSA

A psicoterapia pode nos surpreender e o psicoterapeuta também. 

Eis aqui um livro bem interessante que nos prende ao tal: "quero saber o que vai acontecer".

Aqui o terapeuta e o cliente se ajudam, o cliente talvez sem perceber mas, o terapeuta se entende a partir da história contada, tenta se encontrar no caos do outro para tentar arrumar suas próprias bagunças, não é o certo mas é o fato.

Fica a pergunta,  marcas profundas não cicatrizam com perfeição,  há sempre dor escorrendo e determinando o viver? Gostaria de crer que não,  que todos poderíamos nos reestruturar mas esse é um privilégio de poucas personalidades psicológicas. Quero fazer parte dessa, que sente dor mas sabe da existência da não dor, da dor transformada, da dor curada, espero q você também tenha o privilégio de um dia ter sido barrado para seguir num caos menor.

Os escravistas são abusivos, violentos, sim, digo são, pois ainda hoje vivem. Onde fazem sua formação de torturadores? Na mesma instituição? São tão parecidos em suas maldades inescrupulosas que acredito que vieram do mesmo saco de maldades.

O que faz com que tantos adotem a maldade? Será que ela vive dentro do coração de todo ser humano que associado ao poder faz com que ela  aflore, dominando todos os seus sentidos?

Realmente é muito difícil entender como é permitido tais atrocidades que rouba a vida ingênua de crianças, destrói sonhos, esmaga afetos.

Mas os oprimidos não se rendem, tudo lhes é arrancado menos sua dignidade e  sua luta pela vida.

Quero crer que o bem vença o mal sempre, mas é necessário grande esforço para manter essa fé.

Que gostosa leitura, a vida está tão viva em cada letra escrita, tanto nos seres animados ao receberem sua história e passarem a pertencer, como aos inanimados ao acolher vidas.

Todo mundo um dia foi para hoje ser, talvez assim deveria ser mas, alguns são e nunca foram, precisam se inventar, mas não é isso que fazemos o tempo todo? Nos inventamos e reinventamos todos os dias. Isso caracteriza a falsidade?

E quando o que se torna foi montado pelo outro, torna-se falso? Mas não somos o desejo do Outro? Não somos o que o Outro quer de nós e assim somos a pura verdade ou somos metade verdade metade mentira?

Mas, para que tudo isso importa? o q somos, o que falamos não é a nossa verdade para o outro, o outro ouve o que quer ouvir, interpreta diante de suas "verdades". Então, tudo é mentira? Somos um ou somos muitos?

A única certeza que carrego é que as lagartixas nunca mais serão as mesmas.

Três meninas distantes de possíveis afetos maternos e paternos se encontram, fadadas a crescerem sozinhas, sem a segurança que o amor familiar poderia ajudar.

Três Marias se encontram num internato, cada uma com sua bagagem pesada mas com força suficiente para carregá-las, utilizando cada qual sua ferramenta, desfazem as malas, vivem o dia a dia, se tornam meninas moças e se intitulam como as melhores amigas, quase família. 

Com suas diferenças se pensam, se descobrem, se apoiam, se constituem. Uma quer se livrar das mesmices da vida, como se isso possível fosse. Se percebe tornando-se adulta e perdendo a liberdade sonhada, sendo tolhida da mesma.

Outra, se faz feliz resgatando perdas, casa, tem um filho e acredita que sua falta foi preenchida.

A outra, adora um Deus para que este lhe cure o incurável, o abandono paterno, a mágoa materna, mesmo sabendo que necessita mesmo que a proteja de si mesma.

Cada qual numa busca solitária, desejam ser amadas, e assim, seguem.